Uma simples mulher existe que, pela imensidão do seu amor, tem um um pouco de Deus; e pela constância de sua dedicação, tem muito de anjo; que,sendo moça, pensa como anciã e, sendo velha, age com as forças toda da juventude; quando ignorante, melhor que qualquer sábio desvenda os segredos da vida e, quando sábia assume a simplicidade das crianças; pobre, sabe enriquecer- se para que seu coração não sangre ferido pelos ingratos; forte,entretanto, estremece ao choro de uma criancinha, e, fraca, entretanto, se alteia com a bravura dos leões; viva, não lhe sabemos dar valor porque á sua sombra todas as dores se apagam, e, morta, tudo o que somos e tudo o que temos daríamos para vê-la de novo, e dela receber um aperto de seus braços, uma palavra de seus lábios. Não exijam de mim que eu diga o nome dessa mulher, se não quiserem que ensope de lágrimas este álbum, porque eu a vi passar no meu caminho. Quando crescerem seus filhos, leiam para eles esta página; eles lhes cobrirão de beijos a fronte; e dirão que um pobre viandante, em troca da sua suntuosa hospedagem recebida, aqui deixou para todos o retrato de sua própria MÃE...
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